Savez-vous qu'il existe quelque lieu ici-bas où s'annoncent encore des aurores à luire?

Ce sont sans exception des espaces d'ombre; car partout où la douce obscurité abrite, bourgeonnent des boutons renaissants. Sous l'abîme des songes, au pied d'une montagne, entre deux lèvres, au creux des fesses. L'ombre confère (avec) l'intime, et l'émotion de nuit va crescendo, s'ouvrant in fine au sensitif, au sensuel, au sensationnel... à l'insensé!

Les caresses de nocturne nous enveloppent, nous envoûtent. Foetus originel à la mémoire s'agrippe, par flash, par réminiscences. Urgence et résurgence. Dénouer le cordon serré autour de l’œsophage. Le temps file, nous effiloche, et l'on regarde l'écume mousser de nuit.

Au chant des moineaux de l'aube, le réveil embrumé, les yeux brouillés, l'exubérance a disparu. Le chant volatile a la mélodie de la mélancolie, de l'absence faite ombre. Le coeur lourd empêche à la verticalité. Un tonnerre gronde, et la tempête intérieure affole mes lacrymales; ironiques: elles résistent…

Je stimule un retour de flux pour me laisser flotter, puis de nouveau écumer de vague en vague, de wagon en wagon, de bond en bond, en vagabond.

Tant d'aurores n'ont pas encore lui...

Tu bailles grand
Tu t’écartèles la maxillaire
Tu laisses passer le vent
T’as comme besoin d’un courant d’air
Tu bailles béant

Tu bailles grand
Timide tu lèves l’auriculaire
Comme un fœtus confusément
« Puis-je aller déposer mes nerfs? »
Oeufusément…

Attendez, je baille
Je baille comme un chat
Au gré des variations
De ma tension
Entendez qu’je baille
Je baille de mes émois
De l’hypothalamus
En collapsus

Tu bailles grand
Bée, tu laisses pulser ton stress
Tes douleurs pulsatiles
Ça donne des idées versatiles
À ton faciès

Tu bailles grand
Tu fais aller tes céphalées
Tu laisses passer le vent
T’as comme besoin d’un nouvel air
Tu bailles néant

Permettez, je baille
J’ai à le vivre comme il se doit
Un coup d’hypotension
Sans trait’ment d’fond
Regardez, je baille
J’ai la mâchoire qui choit
J’me donne de l’oxygène
Demi-migraine

_{C'est la fureur du baillement !
Luxation mandibulaire
Émule des muscles masséters
Hypo/hyper:
Ça fait effet yoyo}

Mais tant pis, je baille…

...........................................
Lutins de petite société
dans d'ambigues affinités
se liment les ongles,

se lèchent les bottes.

LIRE LA SUITE DANS LE RECUEIL

" POEMES DE L'APOSTOF' "

1re partie: Petit phasme (lire)

2ème partie: Le Phasmôme:

« Depuis toujours, je traîne ma vie dans les voies sinueuses et insinuantes de mes perceptions alambiquées. Me fraye des passages secrets, laissant derrière moi des traces de mon automne, des poussières de feuilles mortes. Élabore des labyrinthes intérieurs, qui n’en forment qu’un, à l’image des forêts magistrales que mes pas d’enfant ont souvent parcourues autrefois. Depuis toujours aussi, je porte ce vieux pull troué, déchiré par les ronces des années, par les dédales propres à mon errance, et qu’à présent enfin, j’aspire à retirer. C’est comme d’une seconde peau que je me dévêts, le corps ébloui, exposé à sa nudité. La même qui hante ces nuits où, en cauchemar, je me revois enfant, nu aux yeux de tous.

À force d’errances, et de toutes les choses improbables qu’elles engendrent, j’apprends à savoir me perdre. À laisser par le rêve incuber mes possibles. À saisir parfois la fulgurance d’un instant qui transfigure le temps. À sentir se déchirer une nuée, sentir se fissurer une ombre en d‘interstices éclatants. J’apprends à me faufiler pour atteindre, souvent en vain, des buts illusoires en privilégiant les chemins fleuris aux sentiers de ronces. À faire de chacun de mes gestes tremblotants une danse fracassée mais assez subtile pour que ne se brise pas complètement le verre fêlé qu’est ma vie. Le rafistoler encore et encore, au gré des chutes.

Et voir que de cette fêlure, peut élégamment, en musique, jaillir un dépassement inattendu… l’accord des « ON »… Flottaison des foules… Une rencontre. Puis une autre…

On est fait de mille autres.

J’ai emprunté l’escalier, humé les années, attrapé des souvenirs, qui sont des moutons de poussière. J’ai ouvert la fenêtre, avec vue sur les ruches. Mais le chant des abeilles se rétrécit.

En l’instant, et en réponse, le silence est la seule parole adéquate. Parce qu’il est esquisse. »

Liam




(à suivre...)