Y’a pas d’mystère
 S’il faut qu’je vive
 Il faut qu’je m’aime
 Prendre un peu l’air
 Sur d’autres rives
 Loin de moi-même
 Faut qu’je me r’trouve
 Il faut que je m’y retrouve

 Un courant d’air
 Sur mon EGO
 Il faut qu’il éternue!
 Et sans faux airs
 Faut qu’j’reste au chaud
 A flatter mes vertus
 Mais j’crois qu’j’en ai pas
 Il faut que je m’aime comme ça…

 Faut qu’je m’aime
 Faut qu’je m’aime
 Ça peut poser problème
 Mais j’affronte le dilemme
 Faut qu’je m’aime
 Faut qu’je m’aime
 D’abord m’aimer moi-même
 Pour que j’en sème…
 de l’amour!

 Y’a pas d’mystère
 S’il faut qu’je m’aime
 Il faut qu’je vive
 C’est pas l’désert
 Y’en a qui m’aiment
 D’autres qui m’dérivent
 Faut qu’j’prenne du recul
 Faut qu’j’fasse éclater ma bulle…

Paroles et photo: Christophe M.
in "Egographie" - 2004

© 2008 - TOF'EnfantdeNovembre

Hélène

 

 Hélène

 Pivot central

 De ma vie sentimentale

 J’ai 7 et 8 ans

 Anamoureusement

 

 Hélène

 Noyau du cœur

 Et tourmente à l’intérieur

 C’est du blood and tear

 Sous mes yeux de martyr

 

 Hélène

 Me revient dans mes rêves

 Sans souffle d’une trêve

 Haleine

 A perdre, à retrouver

 Un sentiment premier

 Hélène

 Ange à faire mon chaos

 Un réveil en sursaut

 Et l’aine

 A caresser la nuit

 Volupté au fond… du puits

 

 Hélène

 A-cérébral

 J’scande un hymne en un scandale

 Je n’ai plus 8 ans

 Souffle d’un autre vent

 

 Hélène

 M’endimancher

 D’un moi capilotracté

 C’est du baume à m’offrir

 Le renouveau d’un sourire

 

 

 

 

Paroles: TOF'EnfantdeNovembre

Edition: Le Plum'ArT - 2008

 

Extrait du magasine "La fureur de l'éternuement"

"L'amour est extase, mais aussi tourment.

                                                L'amitié, en revanche, a horreur de la souffrance. "

                                                                        Francesco Alberoni, "L'amitié"

L'amitié est-elle une forme d'amour? Comment naît-elle? Pourquoi ne s'ennuie-t-on jamais avec un ami? L'amour et l'amitié peuvent-ils coexister? Un amour défunt peut-il se transformer en amitié? L'amitié peut-elle entraîner la jalousie? Quels sont les ennemis de l'amitié? A-t-elle un avenir dans un monde dominé par les relations d'intérêt?
Exalté par Montaigne, nié par Proust, quelle est la vraie nature de ce sentiment d'attachement réciproque qui ne se fonde ni sur les liens du sang ni sur l'attrait sexuel?


"Un ami est celui qui me rend justice au sens profond et fondamental du terme. "




Parce qu'ils donnent à chacun l'impression de s'adresser intimement à lui, les traités de Francesco Alberoni sont devenus les livres de chevet d'un très nombreux public. Après l'immense succès du "Choc amoureux", le plus clair et le plus brillant des psychosociologues nous dit tout sur l'amitié, pour nous aider à mieux comprendre notre propre vie.

Caspar David Friedrich, Voyageur au-dessus de la mer de nuages, 1818.

« Le besoin nous contraint à un travail dont le produit sert à satisfaire le besoin ; la renaissance perpétuelle des besoins nous accoutume au travail. Mais dans les intervalles où les besoins sont satisfaits et pour ainsi dire endormis, c'est l'ennui qui nous prend.

Qu'est-ce que l'ennui ? L'habitude du travail elle-même, qui se fait maintenant sentir sous forme de besoin nouveau et surajouté ; il sera d'autant plus fort que sera plus forte l'habitude de travailler, qu'aura peut-être été plus forte aussi la souffrance causée par les besoins. Pour échapper à l'ennui, l'homme, ou bien travaille au-delà de ce qu'exigent ses besoins normaux, ou bien il invente le jeu, c'est-à-dire le travail qui n'est plus destiné à satisfaire aucun autre besoin que celui du travail pour lui-même. Celui que le jeu finit par blaser et qui n'a aucune raison de travailler du fait des besoins nouveaux, il arrive que le désir le saisisse d'un troisième état qui serait au jeu ce que planer est à danser, ce que danser est à marcher, un état de félicité tranquille dans le mouvement : c'est la vision que se font artistes et philosophes du bonheur. »

Nietzsche, "Humain, trop humain"

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http://www.webnietzsche.fr/travail.htm

Coup de coeur pour un artiste breton alors que j'avais 17 ou 18 ans, au Musée des Beaux-Arts de Quimper...

















Yann Dargent, "Les lavandières de la nuit", 1861



Yann Dargent est l'un des rares peintres léonards de son siècle.

Remarqué par Théophile Gauthier, en 1861, Yann Dargent se lie ensuite d'amitié avec Gustave Doré, qui vient de publier la "Divine Comédie".
Il est fortement marqué par les légendes de son enfance, et son tableau en est l'une des illustrations. Il aborde des thèmes aussi divers que la nature, les contes pour enfants, la vulgarisation scientifique ou encore la vie des saints.
Il meurt le 19 novembre 1899 à Paris et est enterré à Saint Servais. (Novembre me poursuit, et je ne compte plus tous ces artistes, que ce soit dans la peinture, dans la musique ou dans la poésie, qui ont quitté notre monde en plein coeur de ce mois qui m'a fait).

Pour en savoir plus sur l'artiste, voici un lien:

link

"L'histoire posthume de Yann Dargent est un événement sans pareil qui lui valut une notoriété superieure à celle qu'il connut au cours de son existence !
En effet , peu avant sa mort, Yann Dargent, agonisant, exprima deux souhaits :
-être enterré à Saint-Servais, ce qui ne posa aucun problème.
-mais il désira également que sa tête rejoigne les ossements de sa mère et de ses grands-parents dans l'ossuaire, ce qui était une pratique courante à cette époque. Pour cela, les descendants devaient attendre un délai de cinq ans.
Le 8 octobre 1907, Ernest Yann Dargent fait ouvrir le cercueil de l'artiste afin de procéder à la cérémonie en présence de l'abbé Guivarc'h. Mais après huit ans le corps de Yann Dargent est encore intact ! L'abbé est obligé de trancher la tête de l'artiste..." (lire la suite dans le lien ci-dessus).

Gustave Doré, "La chute des anges",
illustration pour "Le paradis perdu" de
John Milton (universalis.fr)


          A trop de réflexion qui tourne en boucle pour retarder l'instant où me mouiller deviendra urgent, je futilise mes restes de neurones atrophiés d'un surplus d'érythropoiétine, et j'attends je-ne-sais-quoi. Timidité de ma langue, crucifixion d'un moi abîmé par les accrocs du passé, je mouille pas vraiment comme une fille, sans subtilité, sans grâce, sans goût, sans plaisir. Je ne suis qu'un moi auto-constipant qui s'autorise quelques frasques langagières sur le papier, mais incapable d'exprimer en public une idée cohérente face à mes pairs en grand nombre que je devine cannibales, intransigeants.
Un ami m'avait bien dit de dompter les dragons humanisants, je n'ai fait qu'ingurgiter ma trouille exécrable implosant dans les décombres de mes névroses, que nul ni moi ne peuvent guérir.
Je tourne comme une toupie handicapée, en déséquilibre sur un bout de radeau médusé qu'est mon lit sur lequel je m'anaplose.
J'ai bien entendu cet ami me dire qu'il me fallait surpasser mes paranoïas antisociales, et moi, que n'ai-je fait depuis toutes ces années durant lesquelles je n'ai su saisir les magies et les ondes endiablées qui pourtant me sont si chères. Je vous assure que mes instants les plus magiques ont été ceux où je me permettais jadis les plus exquises folies, sous forme de théâtralités enfantines, à cheval entre la démesure et la retenue. La première ne perdure plus que dans mes espoirs envolés, la seconde m'a englouti du crâne à mes pieds sots que je déteste.
Certaines époques de ma petite vie ont supplanté mes plus obscures terreurs, révélant un humour, une humeur assez rares, je dois le dire. D'autres, depuis, ont provoqué l'abîme inextinguible de mes audaces, momifiant mes joies à présent sous morphine.

Des faits assez étranges, s'étant révélés au-delà du concevable, m'ont fait me perdre malgré moi. Un désordre presque organisé de mon langage oral m'a, pendant plusieurs années, confiné à une certaine petitesse de l'existence, hormis ces plaisirs que je continuais de m'autoriser parce qu'ils m'étaient propres. Plaisirs des corps, plaisirs des sens.
Je m'en veux de n'avoir pas transplanté ma bonté aux aggressivités mesquines d'un petit entourage pernicieux qui, malgré moi, me fit taire et hiverner dans une caverne constituée de trésors du passé auxquels je me raccrochais.
Alors, j'ai fui, en avant la vie, et hop, saisi enfin un semblant d'opportunité, j'ai retrouvé peu à peu la parole qui me manquait -hélas pas celle de l'infans, celle qui détient les vérités premières à jamais inaccessibles.
J'ai retrouvé les coeurs d'alors, de nouveaux visages sont venus me sourire.
Mais l'ombre des années sombres demeure, et c'est sur la fragilité d'un nouvel équilibre déséquilibré que je rumine mes angoisses à présent.